СТИХИ О КОСТРОМЕ / Мусинова Наталия

 

Странный город

Провинциально-провиденциальный

Мой город тихий, нежный – Кострома.

Люблю бродить по улицам центральным,

Когда в снегу деревья и дома.

Карикатурно-неколоратурный,

Слегка тревожный иномарок вой

Чуть преломляет стиль архитектурный

Цивилизационной новизной.

Метафорично-мегафосфорично

Горят огни рождественских витрин.

Периодично, в меру истерично

Хочу создать шедевр не один.

Но вечер прожит и не подытожен.

Кружится снег. Везде царит зима.

Меня волнует и слегка тревожит

Мой город странный, вечный – Кострома.

*  *  *

Жёлтые купальницы

Зеркалу пруда

Полусонно кланялись,

И цвела вода

Золотыми красками

Древней Хохломы,

Палеховой сказкою,

Сканью Костромы.

И на миг представится

В бликах над водой

Дева-Русь красавицей

С длинною косой.

Подойдёт неслышная

К солнечным цветкам

И пыльцу душистую

Поднесёт к губам.

Ну а после скроется

В золотой туман

И на праздник Троицы

Разукрасит храм...

Улыбнётся странница,

Подходя к вратам:

“Будто цвет купальницы

Дали куполам”.

*  *  *

Я благодарна судьбе за подарок.

Многие скажут: “Нашла чем гордиться”.

Да, Кострома мне обителью стала,

Не Петербург, не Москва – не столицы.

Провинциалкой останусь навечно,

Мне тяжело в суете горделивой.

Здесь как-то просто и как-то сердечно,

Даже ряды белоснежно-стыдливы.

Тихо пройдусь по дорожкам картинным,

К Волге сверну по цветочной поляне,

Рядом – аллея деревьев былинных

В искренне-ярком небесном сиянье.

Где-то вдали пароход молчаливый

Сказочной птицей вспорхнёт и погаснет,

А на причале девчушка игриво

Белым платочком его передразнит.

Лестницы вниз заросли невозможно

Нежной травой и ромашками судеб,

Только б не смять, вдруг какой-то художник

Эту картину ещё нарисует.

И отчего так торжественно-вольно?

Это поют колокольни святые.

Вверх посмотрю… И глазам стало больно:

Это горят купола золотые.

Как красота эта сердце тревожит,

Вижу я в ней и восторг, и спасенье.

Если Россия у многих есть тоже,

То Кострома не у всех, к сожаленью!

 

Провинция

Сказали Вы: «Провинция наивна,

Немодна, пресна, сдержанна, проста,

И страсти в ней умышленно картинны,

И как-то нарочита суета».

Вы правы, друг, столичные замашки

К нам не пристали, это не для нас.

На берегу мы соберём ромашки

И побежим на брошенный баркас.

И прошумят привычно всплески Волги,

И пропоёт гитара пацана,

И зазвенят на старой гимнастёрке

Не дедовы, а внука ордена.

И поплывёт баллада об Афгане,

И купола над церковью блеснут.

Как будто птицы белыми крылами,

Девчата шарфы тонкие взметнут.

И просидит компания до ночи,

До первых звёзд, до матовой луны,

А по утру пойдут тропой рабочей

Приумножать богатства для страны.